Aire

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Tumbo en el despiste de la marea
la quinta enmienda de su penumbra.
Bebo del eclipse, al sur, embriagado
con el norte de la voz que se desnuda.

Atávicos sin pares teñidos de rojo,
visibles en el barro bajo mis uñas,
encienden el iris sobre las túrdigas
que aún conservo en mirada cruda.

Aire que te camuflas en el perfil de mi boca,
surcando los ciegos pliegues
en la danza de mis labios.

Aire que, paciente, esperas
el suspiro enmudecido
y adentras a contracorriente.

Aire que vida y muerte otorgas.

Quizás no me entendéis, pero…
¿qué hacer si la locura
duerme encima de mi almohada?

©Flora Rodríguez

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