Impasse

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Busco en el hipérbaton de la compostura
el golpe de cadera que ensalce la nota,
el orónimo que descienda a los arcaicos verbos,
la corveta que diluya la voz de la conciencia.

Busco en la imagen que trasciende la mirada
el rayo que ensarte el péndulo de la ermita,
la volea que enardezca la trémula pureza,
la gota que culmine con el latido perpetuo.

Busco y rebusco en el impasse (sin estar muerto).

Mientras tanto,
te enredo en los volantes de mi falda.

©Flora Rodríguez

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